Pomeriggio con l'eco, nell'atrio dell'albergo.
Grande spazio arioso con qualche fiato caldo.
Una Bette Midler biondissima e troppo alta, al bancone.
Vento nelle tende come alla reggia di Itaca.
Nessun Ulisse, nessuno dei Proci, nessun Telemaco.
Ma neppure Penelope si fa viva.
Dopotutto siamo a Creta, ma neppure arriva Minosse.
Comunque è l'Itaca immaginata.
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